Danse

Pardon, elle est penchée mais j'ai pas le choix :


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Moi, ce que j'aime dans ces traits,
C'est le rythme qui en découle:
Comme la pluie qui murmure,
Le grain s'écoule sur le papier.

Sur cette mousse blanche,
Comme sur la neige immaculée,
Je vois ces signes pulser,
Comme un coeur rougissant l'eau pure,
De son fluide chaleureux.

Brisant l'écho d'une vie morne,
L'obscurité jaillit et fend les flots,
Noircissant les nuages comme la tempête;
J'y vois une passion montrant ses plumes.

D'un bras discret ce passereau,
Montre la terre douce et humide;
Ses yeux brillants sont arrêtés:
Le mot "Passion" brille dans le sang.