Divagations & bluettes

Idées perdues, d'ici et là,
Qui maintiennent mon corps bien las
En état d'éveil à cette heure tardive
Sans le moins du monde s'en sentir fautives

Réfléchir, ma hantise, ma lubie
Que bien souvent je traduis en phobie :
Occuper son esprit de choses diverses
Ou subir de sa pensée de sombres averses

S'évader par les vers, griffoner un papier
Et trouver quelque ver dévorant ce chantier
Pensée brute, tout juste refroidie
Histoire sans luth, un peu hardie...

La plume court, la plume s'envole
Mon corps frémit, mon coeur s'affole
Cette sensation n'est pas nouvelle
Pourtant tout mon être soudain chancelle

Vers bâtards, quatrains d'inepties
Ceci ne vaut une vraie symphonie
Pourtant elle n'a rien à envier :
Elle a le mérite d'être achevée...

Je te regardais comme à l'habitude
Échange de regards, tout sauf rudes ;
Nous étions tous deux chacun d'un côté
De l'horrible mur qui nous séparait...

Des années durant j'étais à la guerre,
Sous les cris de l'acier, et les pluies de fer,
Pour sauver ta vie, j'ai donné la mienne,
Attendant qu'enfin la retraite survienne.

Ce rideau qui nous sépare
Met à l'épreuve ma patience
Car j'en prends conscience :
Je ne te reverrai que très tard

Même si je dois attendre mille ans
Je patienterai tout ce temps,
Pour te revoir encore une fois
Et, près de mon coeur, te serrer dans mes bras...

Bonheur, malchance, et vastes fumisteries,
Tant de propriétés qu'on prête à la magie
De ce chiffre qui, tel le golem de glaise
Se tient bêtement là : le damné nombre treize.

Pourtant qu'a-t-on de si spécial avec ce résultat
De six doublé plus quatre auquel on ôte trois,
Du tiers de trente-neuf - ça ne paye pas de mine -
De cent soixante-neuf posé sous sa racine ?

Pourtant je m'y attarde, comme beaucoup des miens
Portant mon attention sur des cultes anciens,
Écrivant des inepties à mes heures perdues,
Ayant rapidement perdu mon but de vue...

Écrire pour écrire, sur un sujet commun :
L'arabesque de ce nombre est tout sauf latin ;
Unique verticale embellie de deux disques :
Le Soleil et la Lune à l'Orient de l'obélisque.

Qu'essaies-tu donc de dire, premier parmi les tiens ?
Est-ce là ton message, est-ce là ton dessein ?
Mon esprit en éveil ne croit pas au destin ;
Je serai là demain si tu m'ordonnes : "viens !"

Ce qui m'attire chez toi, nombre entier bien réel,
C'est ce fameux mystère, complexe, irrationnel :
Pourquoi en ta présence tant de gens deviennent sots ?
Pourquoi es-tu la cause naturelle de ces maux ?

Elle pleurait tout doucement
En regardant une dernière fois
S'envoler un chancelant
Petit papillon des vois.

Allongée dans son lit,
Elle le regardait partir.
Voyant au loin son ami,
Elle se sentait partir.

La Faux cueillait désormais
La rose de sa petite vie :
Le papillon la quittait,
Elle, rongée par la maladie.

Elle repensait aux temps passés,
À la lumière de ses ailes bleutées ;
Au temps où, encore petite fille,
Elle l'avait connu étant chenille.

Quand elle était au plus bas,
Dans ces couloirs d'un blanc froid,
Sa présence la faisait sourire
Et l'empêchait de vouloir mourir.

Le verdict était tombé
Telle une hache, tel un couperet :
Jamais plus elle ne marcherait,
Et ses pas vers la Tombe la portaient.

Elle le regardait, encore plus loins,
S'envoler vers le monde inconnu.
Quand il eut disparu, alors enfin
Elle ferma les yeux, et son coeur se tut.

On l'enterra non loin d'ici,
Tout près d'une très vieille pierre ;
Et ce fut dans ce cimetière
Qu'alors revint son seul ami :

Le papillon, virevoltant,
Ne put voir que s'approchait
Un corbeau noir comme le jais
Qui le goba tout simplement.

Le temps passa, l'oiseau périt :
Pris dans les griffes d'un jeune chaton
Qui le ramena sur le gazon
Et, près de la tombe, qui s'en défit.

La bière renfermant la fillette
Se voyait ornée d'un cadavre volatile.
Pourtant elle serait restée muette
Si elle avait pu voir la magie très subtile

Qui ouvrit le corps de la bête infecte,
Faisant sortir d'un corbeau décédé
Un minuscule mais bel insecte
Aux fines ailes toutes azurées.